divendres, 28 d’agost del 2015

Pa' què?


Anava a posar-me tràgic, bé, líric, que és la meua tendència o inclinació natural -tal i com si em deixés caure a tumba abierta per l'Oronet- però ho he pensat millor, i m'he dit: pa' què? Total, perquè l'altra vesprada, tot i la tempesta, vaig anar a pedalar per l'horta... Veges, quina heroïcitat! Bah, no val la pena. No? Fins i tot li havia buscat un títol ben espatarrant: The Catcher in the xufa. Els que sabeu, ja sabeu, i els que no, doncs fer-vos-ho mirar. Però, al capdavall, m'he dit: pa' què? Si, total, els afavorits són sempre el mateixos: les casualitats estan sempre de part dels senyors. I si ho deia el mestre K., qui sóc jo per… Ja m'enteneu. La tonteria del guardià entre la xufa començava així: No sé què és el que busca aquell que s'aboca al vespre pels camins de l'horta pedalant sota l'amenaça de tempesta. No ho sé, ni tampoc no sé si m'interessa esbrinar-ho. Només sé que la tempesta em fugia com una noia que no volgués saber cap cosa de mi. I, a qui l'importa? A mi, sí, és clar. I a qui més?... Jo feia com que la casualitat imposava la meua presència al bell mig de l'aiguat, però l'aiguat no es presentava. Jo feia com que les circumstàncies m'havien obligat a donar voltes com un borinot de ferro i rodes pel laberint rimbaudià de l'horta amenaçada de nit, però què llum pot encegar sota l'obscuritat desoladora dels núvols negres al ventre dels quals s'aixopluguen les pedres de gel? Jo feia com que en aquell lloc, que només coneix el poema, la midons no deixaria que cap fus punxés amb la seua agulla la mà de neu que el filava, però l'espina de la rosa va deixar anar la taca de sang sobre la neu groga dels tarongers. Jo feia com que els camins eren un sol camí, com que els desitjos eren un sol desig, però els senderis es bifurcaven com senders amagats rere les metàfores inversemblants de la rosa. I jo feia com que m'ho creia. I és que m'ho creia. I ara no sé si em seguiu. No sé si compreneu l'honestedat de la meua estupidesa. Però és el que jo buscava: heus ací el que jo buscava mentre prenia nota de tot el que la memòria no em deixava oblidar, o de tot el que l'oblit duu a la seua memòria. Ves a saber. I si em detenia al costat de la rosa, només la distància d'una escopinada la separava de la metàfora dels que la van tallar. No sé si m'explique. Perquè cada volta m'és més difícil entendre'm a mi mateix. Però mentre jo era al bell mig del camp de xufa, al meu darrere era el guardià. Primer, m'observava com el que jo era: un foraster. Aixoplugat darrere la finestra, sota l'ombra d'una vida sense midons, poemes ni contradiccions, me maleïa per foraster. Ell hi havia viscut per tallar la rosa. Desprès, va dubtar, assegut a la cadira de boga, si retrobar-se amb la seua metàfora segadora o ben bé quedar al marge de la visita incòmoda. Al capdavall, decidí recórrer els quatre pams de terra que el separaven de la porta que, entreoberta, era a l'aguait, tal i com si ho fes cap a una tomba oberta. La tomba, perdó, la porta, estava amagada per una persiana de corriola i corda. Amb la mà seca la va apartar, no més d'un pam, i el soroll de la persiana avisà el foraster, que s'adonà, llavors, del món. Vet aquí, el foraster i el guardià. La rosa i la mort de la rosa. I un es pregunta tantes coses, que ja no sap on ha de caure la interrogació. Plourà o no plourà?, that is the question. No, no us espanteu, que Miranda ja dorm. I, a poc a poc, el plugim, com un asperges me, va besar el foraster com un preludi de passió inútil. Perquè només li quedava a la galta el record d'un bes impossible com una bava seca "et super nivem de albabor". I la tempesta, que fugia i fugia el foraster, acabà per convertir-se en un canyamelar per no ofendre la seua passió. I el foraster va abraçar les canyes gronxades per la tempesta, va pensar en Pan i va somniar la siringa, la metàfora inexistent que li feia oblidar inútilment el guardià.


Pa' què?, va preguntar-se. That is the question. Un cotxe sense conductor pot ser útil en determinades circumstàncies. Però què voleu d'una bici sense ciclista, i sota la tempesta?.

dissabte, 22 d’agost del 2015

Agoreros


"Vostès el que són és uns agoreros". I t'ho deien amb la mateixa fatxenderia que l'ínclit Blasco -avui a la presó- li deia sinvergüensa a Mónica Oltra el dia que ella li va destapar la porqueria de la seua Conselleria de… de què era la Conselleria de Blasco?... Ara em falla la memòria. De Participació en el negoci?... No. Ah, sí, de Cooperació per a delinquir. Doncs, amb la mateixa bocatortarabiosa, si feu memòria, m'etzibaven l'agorero com una escopinada que volia fer diana al bell mig dels meus ulls, o almenys és el que escenificaven. I no. No era aquesta la intenció. La nostra, és clar. La d'ells, sí. Nosaltres, que jo recorde, no volíem ser aus de malastruc. Però només els cecs que no volen veure podien negar l'evidència. Tots sabíem que aquella podridura rebentaria. Però ells… deien no, com el Raimon, quina cosa: agoreros, más que agoreros. Terroristas, más que terroristas. Érem l'enemic. Els que envejàvem l'habilitat, la intel·ligència, la superioritat natural i la claridad de miras d'aquests homenots hereus de la gran tradició d'elegits del Déu, que eren al món per posar el nom de València al mapa de món. Total, perquè de tant en tant passaves sis hores com a mínim a les urgències de qualsevol hospital públic. Xe, deixa-ho córrer. Oblida-ho. Sempre queixant-te. Fes-te una assegurança mèdica particular, xato. Caram, algun petit preu n'hi ha que pagar per estar al mapa del món. Però al capdavall l'estafa va rebentar com el neumàtic esquerdat d'una bici abandonada. Crec recordar. I va començar, l'estafa, la seua pedalada triomfal i sorollosa. I ho va fer, primer, pel que toca al factor econòmic: ruïna, corrupció, suborns, comissions -dos mil, tres mil, quatre mil, cinc mil, sis mil, un milió de peles- sobres a tort i a dret, trames delictives, balafiament… No cal fer un gran esforç de memòria, no?. Tot i la innegable condició visionària del Carlos Fabra, reconeguem-ho -també a la presó- amb el seu imponent aeroport castellonenc per a drones -sense "la". I segon, pel que jo encara no sospitava: l'estafa de l'estafa, la metaestafa. Perquè no només les despeses finals duplicaven, triplicaven i... el pressupost inicial, com si fos l'escuma bruta i calenta d'una dolenta cervesa de chiringuito; és que, a més a més, aquella chatarra amb aspiracions d'edificis emblemàtics va començar a desfer-se com un gelat al sol canicular i implacable del ferragosto, un sol de justícia, diríem; a caure a terra pel seu propi pes d'infàmia i òxid. Primer va ser el trencadís del Palau de les Arts, recordeu?; ara, l'Àgora… Per cert, el seu arquitecte, i responsable últim -encara en llibertat- diu que segueix el model Ponç Pilat, tot i el que encara queda per la Passió. I ens deien agoreros. Tot i que érem profetes: la veritat parlava amb la nostra llengua. I que no érem prou valencians, deien, si no alabàvem aquest Racó de Deixalles. Que no estimàvem la nostra terra. I varen fer una llei i tot per sospesar quant de valencià teníem cadascú a les meninges quadribarrades, amb o sense blau. ¿Les meninges tenen alguna cosa a veure amb la memòria? Agoreros, que sou uns agoreros. A nosaltres, que mai no vàrem defensar la vulva ferrallosa de l'Àgora, però que tenim molt bona memòria, tot i que no vàrem entendre cap cosa d'aquells anys enlluernadors, tot i reverenciar l'année dernière à Marienbad.

dissabte, 15 d’agost del 2015

Amenazado


Per favor, voldria demanar cita amb el Sr. Fernández Díaz… ¿Cómo dice?... Que m'agradaria parlar personalment amb el Sr. Fernández Díaz… Perdón, no le entiendo… Que querría ser recibido por el Sr. Fernández Díaz… ¿Podría identificarse?... Vicicle… ¿Cómo?... Vicicle, of course… Bueno, Sr. Vicicle, el Sr. Ministro está siempre muy ocupado, y no puede atender peticiones personales, ¿comprende?... No… ¿Es usted de la prensa?... No… Y, por qué quiere que le reciba el ministro?... Porque estoy amenazado… ¿Se siente amenazado?... No, no. No me siento amenazado. Estoy amenazado, que es diferente… Acuda a la policía, Sr. mío… ¿Como el Sr. Rato?... Ya veo por dónde va. Pero el ministro lo ha dicho bien claro: "No hay que frivolizar las amenazas"… No, señorita. No sabe por dónde voy. Y no ponga ironía a la tragedia, que ni usted ni yo somos el bardo de Avon… ¿Avón llama a su puerta, dele su bienvenida?, ve, eso sí que lo entiendo. ¿El bardo es un nuevo producto?... Señorita, por favor, que nos vamos del tema. Si el Sr. Rato se siente amenazado por twits y tonterías de esas, yo es que lo estoy… Le repito que llame a la policía… Ya lo he hecho, señorita, y me han dicho que lo mío es de fábula, por eso quiero hablar con Fernández, con el Sr. Fernández, perdón por la familiaridad… Pero usted no ha recibido 400 twits con amenazas… No, lo mío es peor… Va, no exagere, Sr. mío… Que no exagere? Desde que ustedes llegaron al poder cada recibo de la luz es una amenaza, señorita, el 20 de noviembre de 2015 habré recibido 48 amenazas de muerte súbita por lectura… ¿Lectura?... Sí, lectura en diferido del contador y contralectura en directo del recibo, ¿le parece poco?... Pero si hoy no lee nadie… Eso lo dirá usted, señorita, porque los de Bankia me leen la cartilla todos los meses. 48 amenazas más. Y no sé nada de sus lecturas preferentes, ¿le parece poca amenaza?... Permítame, le noto algo tenso. Por qué no toma un trankimazín?... ¿Y hacerles el juego a las farmacéuticas?, por dios, pero en qué mundo vive usted señorita? Si no hay nadie sano. Hágase un análisis y ya me dirá. Seguro que encuentran alguna pastilla para el asterisco… Vicicle, no me asuste… Si de verdad quiere asustarse intente entender el recibo de Movistar… No, Vicicle, por favor, tenga piedad… 48 subidas sin explicación en lo que va de legislatura… No me lo recuerde, nooo… Comprenderá que odie el cartero, no?... Ahí, le doy la razón. Yo también temo abrir el buzón. Cada carta del banco supone una angustia vital que ni el Prozac ni ná… No me hable del Prozac, señorita, que ya no lo da la SS, y el genérico no le llega ni la suela de los sentimientos. Cada vez que voy a la farmacia el atraco es a receta armada. Y voy todas la semanas. 52 semanas por 4 son 208 amenazas. Más 96 que llevábamos, 304. Y aún no le he hablado del recibo del agua, que en Valencia con 20 años de Rita ha supuesto una amenaza de 12 meses por 20 años, es decir -espere que coja la calculadora- 240 amenazas, más las 304, 544. Y luego están las bajadas de sueldo, que ya vienen de la era Zapatero -pongamos 4 de uno y 4 de otro, 8 años por 12, 96 más. Total, 640. Y procure no ponerse enferma y que le den de baja, que la broma le cuesta varios cientos de euros en poco menos de 15 días… Yo hago running… Yo, ciclismo; y me siento amenazado… Lo siento, pero no le recibirá nunca. Ni está ni se le espera. Porque entre reuniones con la Virgen y los ladrones buenos tiene la agenda repleta… Oiga, señorita, es que están vaciando la Caja de la Pensiones. Cuántas amenazas suponen 6.300 millones? Qué quedará para mi pensión?... Y para la mía?… Nada, ya se lo digo yo. Cómprese un perro y aprenda a tocar la flauta… Yo es que soy más de maquillarme. Ya sabe, Avón llama a su puerta…

dissabte, 8 d’agost del 2015

Esperanza Shore


Tengo una primicia*. Uno de los secretos mejor guardados de MTV, ahora que Ibiza -why, oh why, oh why?- les ha negado su Shore y han decidido apostar por el núcleo duro de la población autóctona**. La Shore, dicen, que ya la pondrán ellos donde haga falta, aunque sea fluvial***. De hecho, esta primicia (cfr.*) era su más obscuro objeto de deseo desde que la oyeron distribuir apelativos**** de hijosdeputa cual si fueran golosinas a la puerta de un colegio: "esa es nuestra girl", con o sin spice, qué mas da, se dijeron. Sí, hablamos de Esperanza Aguirre -EA, para los amigos. Esperanza Shore, ahí es ná! Pero cuidado, se dijeron los de la MTV, que la EA es una Grande de España, y decidieron actuar con cautela***** e investigar. ¿Era comparable ser Grande de España con ser Sir?, se preguntaron. ¿A los Grandes de España les es propio y utilizan todos con igual desenvoltura ese lenguaje tabernario****** y barriobajero*******? Si fuera o fuese así, estaban sin duda ante una Mina Shore. Entre la documentación aportada a la investigación, figuraba un libelo******** en el cual, los Grandes de España, consideraban modernizada a su querida, España -qué importante es la caída de la coma-, el día en que dejaron de decir friegas por masajes. ¿Podían imaginar autóctonos más en la Shore? Un informe psiquiátrico, sin embargo, confirmaba que estos Grandes siempre creen tener razón, derecho a hacer lo que les plazca, sobre todo convertir los servicios públicos en empresas privadas al mismo tiempo que viven de lo público, jugar con el uso horario -seguimos llevando el del Berlín hitleriano-, saludar con un "qué hay de lo mío" y que, en fin, que "el fin justifica los medios" podía ser el lema de todos en su escudo de armas. Y tales afirmaciones, proseguía el susodicho********* expediente, no hay que tomarlas como síntomas********** de grave o leve patología***********, sino más bien como previsible secuela************ o derecho ancestral derivado de haber ganado todas las guerras a las que se han presentado, como un brillante opositor a notarias o, mejor, a registrador de la propiedad -las casualidades están siempre de parte de los señores*************. Concluía el informe, que el contacto directo o indirecto con los Grandes de España no deja ajena al resto de población media, baja, o lo que sea, hay efectos asociados, que se sepa, y los transforma en Pequeños de España, y que confunden empresa y servicio según la dirección del viento. De hecho, uno de los síndromes************** más habituales en estos Pequeños es el de Graduado escolar protervo***************, que no provecto****************, aunque también, que consiste en un desequilibrio psicológico que obliga al que lo padece a dar lecciones sobre lo último que sopló, aunque sea algo manifiestamente obvio***************** o bien haga uso erróneo o a destiempo -mear fuera de tiesto- de ello. Por ejemplo, la primera vez que conoció y usó la palabra epistemología -El Proyecto docente se fundamenta en (…) sus fundamentos epistemológicos- y creyó que los de la Shore levantina, tan de aldea, pobres, nada iban a entender. Y puso nota con* al pie. Y tenía razón, sin duda. Porque mal vas a fundamentar algo con la epistemología, sin*. Por eso, son más que previsibles las alucinaciones de EA. Cría jueces y se comerán las tramas, le aseguraron. Pero eso es arena de otra shore. Anda, bájate de la bici, sorry, que ni Pecas quiere verte. Me voy a tomar un café descafeinado, de máquina, del tiempo. Qué importante es dónde caen las comas.


* (Del lat. primitĭae, -arum, primicias).1. f. Fruto primero de cualquier cosa. 2. f. Prestación de frutos y ganados que además del diezmo se daba a la Iglesia. 3. f. Noticia, hecho que se da a conocer por primera vez. 4. f. pl. Principios o primeros frutos que produce cualquier cosa no material.
** (Del lat. autochthŏnes, y este del gr. αὐτόχθων, -θονος, de αὐτός, el mismo, propio, y χθών, χθονός, tierra). 1. adj. Se dice de los pueblos o gentes originarios del mismo país en que viven. Apl. a pers., u. t. c. s. 2. adj. Que ha nacido o se ha originado en el mismo lugar donde se encuentra.
*** (Del lat. fluviālis). 1. adj. Perteneciente o relativo al río.
****(Del lat. appellatīvus). 1. adj. Que apellida o califica. U. t. c. s. 2. adj. Ling. Se dice de las expresiones lingüísticas, textos, etc., que pretenden influir en el receptor. 3. m. nombre apelativo. 4. m. apellido ( nombre de familia).
***** (Del lat. cautēla, de cautus, cauto). 1. f. Precaución y reserva con que se procede. 2. f. Astucia, maña y sutileza para engañar.
****** (Del lat. tabernarĭus). 1. adj. Propio de la taberna o de las personas que la frecuentan. 2. adj. Bajo, grosero, vil.
******* 1. adj. Propio de los barrios bajos. 2. adj. Que vive o radica en los barrios bajos. 3. adj. Ineducado, desgarrado en el comportamiento o en el hablar.
******** (Del lat. libellus, librillo, escrito breve). 1. m. Escrito en que se denigra o infama a alguien o algo. 2. m. ant. Libro pequeño.
********* (De suso, arriba, y dicho). 1. adj. Dicho arriba, mencionado con anterioridad. U. t. c. s.
********** (Del lat. symptōma, y este del gr. σύμπτωμα) 1. m. Med. Fenómeno revelador de una enfermedad. 2. m. Señal, indicio de algo que está sucediendo o va a suceder.
*********** (De pato- y -logía). 1. f. Parte de la medicina que estudia las enfermedades. 2. f. Conjunto de síntomas de una enfermedad. U. t. en sent. fig. Patología social.
************ (Del lat. sequēla). 1. f. Consecuencia o resulta de algo. 2. f. Trastorno o lesión que queda tras la curación de una enfermedad o un traumatismo, y que es consecuencia de ellos. 3. f. ant. séquito ( gente que en obsequio, respeto o aplauso de alguien le acompaña y sigue). 4. f. ant. secta.
************* Kafka, El Castillo, p. 43
************** (Del gr. συνδρομή, concurso). 1. m. Conjunto de síntomas característicos de una enfermedad. 2. m. Conjunto de fenómenos que caracterizan una situación determinada. ~ de abstinencia. 1. m. Psicol. Conjunto de síntomas provocado por la reducción o suspensión brusca de la dosis habitual de una sustancia de la que se tiene dependencia. ~ de Down. 1. m. Med. Enfermedad producida por la triplicación total o parcial del cromosoma 21, que se caracteriza por distintos grados de retraso mental y un conjunto variable de anomalías somáticas, entre las que destaca el pliegue cutáneo entre la nariz y el párpado, que da a la cara un aspecto típico. ~ de Estocolmo. 1. m. Actitud de la persona secuestrada que termina por comprender las razones de sus captores.
*************** 1. adj. Perverso, obstinado en la maldad.
**************** (Del lat. provectus).1. adj. Caduco, viejo.2. adj. Maduro, entrado en días.
***************** (Del lat. obvĭus). 1. adj. Que se encuentra o pone delante de los ojos. 2. adj. Muy claro o que no tiene dificultad.